Com a fronte baixa
Entre as mãos que tremem
Retrato gasto de péssimas escolhas
Desbotado e revelando o tempo
Deixando o tempo que me absolva.
Preferia não ter tido escolha
E estar livre como o vento
Que bendito mexe nas verdes folhas
Derrubando outras brancas aqui dentro
Das poesias juntadas desde quando
Passei sentado observar o tempo
Que dele abusei um tanto
Tentando ultrapassar o vento.
