No íntimo pensar de uma noite.
No doce cantar e na languidez.
O vento sobre mim é um açoite.
Destaca no me rosto a palidez.
Lamento de uma alma pesarosa.
Pulsar de um amor inalterável.
Sofrer de uma vida dolorosa.
Mover da solidão inexplicável.
Confusa constância de tortura.
Na qual admito ser eu, o autor.
Angústia, aflição e rua escura.
Caminhos dos meus sonhos de horror.
Torrente de estranhos sentimentos.
Loucura da presente identidade.
Com dor vivenciei esses momentos.
Não posso esconder essa verdade.
Werton, 16/11/2008
