Em uma noite
de domingo .
parei para escutar
os vários sons em
minha volta.
Lembrei-me do silêncio
de uma casinha do interior,
feita de adobe.
Do vento de chuva
e do cheiro da terra
molhada.
E assim veio
a pergunta :
Para que a pressa ?
Sempre alcançamos
a morte .
