As palavras em mim,
emudeceram estranhas.
Como se fossem assim,
um odiento biltre.
Indômito oráculo,
é vão desvendar.
E sabe-se o cálculo,
das entranhas do sentir.
Mas, fazer dissuadir
a cripta minh´alma,
é ter que iludir
o vão que não se acalma.
Quando amo, alarido,
na pompa pequenina.
Quando pesa, suicídio,
que mostra-se dulçor.
E por ser inquietude,
o anjo do poetar.
Que por caso amiúde,
se confunde nesse afã.
Pensar na linhas,
a razão é incomum.
Palavras sozinhas,
em lugar nenhum.
