Sonhos pisados e contorcidos,
lembranças doídas dos tempos antigos.
Sentimentos impróprios e inacabados,
voltando, gritando, ressurgindo embalados.
Embalados em caixinhas de porquês,
em sonos tão belos que nada se vê.
E de todos os medos, a criatura ressurge,
dos pesadelos é ela quem ruge.
Voltando pros braços encolhidos de medo,
enquanto o corpo sofre em desejo.
Dos ventos que sopram nenhum me alcança.
Só esse velho desejo... e sua aguda lança.
