Se tua acordasses com a sede de fazer
um poema,
Não avance o sinal em dúvida.
Rumina um pouco mais o teu jantar.
Volta à cama e te embrulha:
o ano ainda não acabou.
Quando teus dedos coçarem sem pena, e ainda faltar horas (e horas)
Para chegares em casa
Não te martirize tanto assim.
O poesia não é feita em soluços ou espantos,
Há apenas calmaria sob a casca de verniz.
Senta sobre a calçada morna e deixa o tempo resolver o poema !
O que era fugaz não atingiu o grau
da invenção merecida.
O que não durou, foi uma faísca mal resolvida.
E o teu canto... Ah o teu canto !
Este há de ser um trovão
a ensurdecer a humana lida...
